(Vingt ans plus tard)

Posté par BernartZé le 5 avril 2017

Saint-Malo

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(Saint-Malo)

  

            Tout s’était écroulé cet hiver-là.

 

     Depuis plusieurs mois elle sentait bien que le vent avait tourné, qu’il ne l’aimait plus, qu’elle ne l’estimait plus, qu’ils ne s’aimaient plus.

 

Le temps les orages et les habitudes avaient fini par avoir raison de leur histoire.

Onze années pleines d’un amour sans pareil ; une profusion de sentiments partagés…en deux époques.

Il y avait eu avant et après sa crise aiguë de bovarysme qui les avait fait basculer dans une autre dimension.

Elle avait aimé ailleurs tandis que lui descendait aux enfers pris entre sa douleur et son refus de la juger.

Cette effroyable parenthèse de près d’une année les avait laissés exsangues sans réussir pourtant à tuer leur amour.

Lentement patiemment progressivement ils avaient appris à se retrouver et à renaître ensemble.

Personne ne saura jamais les épreuves traversées avant de parvenir à une nouvelle harmonie ; tout était pardonné.

Encore jeunes ils ne devinaient pas les traces inscrites en eux.

 

     La vie heureuse avait repris son cours avec beaucoup plus de joies que de peines.

Chacun avait finalement gardé pour lui ses maux les plus terribles.

 

Cinq ans plus tard c’est lui qui prit à son tour le chemin de l’infidélité, comme par inadvertance.

A son tour le besoin de tromper son ennui jusqu’à en faire une impérieuse nécessité.

Une rencontre de hasard et de peu d’importance répondant à une quête de sens sans intellect ni sentiments inutiles ; l’attrait d’une nouvelle peau…

Ce deuxième coup porté à leur couple s’avéra fatal.

La guerre fut vite déclarée réveillant les blessures passées.

Impossible de fermer les yeux sur les mensonges, les humiliations et les violences mal contenues.

La séparation s’imposa.

 

     Au sortir de l’hiver de cette année-là elle s’étonna d’être toujours en vie.

Elle avait inondé de ses larmes le plancher du salon qui avait fini par avoir les yeux aussi gonflés qu’elle.

Profitant des travaux, elle crut se trouver mieux en repeignant les murs en orange et gris ; grave erreur de goût et de jugement !

En moins d’une journée elle ne supporta plus cette vision d’horreur au point de décider de partir.

Besoin de prendre le large, envie de bord de mer et de vues sans limite, elle trouva son bonheur en deux ou trois « clics » et guère plus de mouvements.

Ah ! Les joies de la toile lorsqu’elle offre tout (et aussi n’importe quoi) à portée de mains ; la vie semble -momentanément- plus légère.

En peu de recherches elle découvrit la location de deux semaines d’une maison tranquille Location située dans les hauteurs de la ville, non loin d’accès à deux plages à dix minutes à pieds.

 

Les propriétaires assez âgés partis se ressourcer en thalasso…à quelques encablures de chez eux (forcément) lui avaient promis « calme et sérénité ».

Ils n’avaient pas menti tant cette maison -trop grande pour elle- lui était apparue paisible, souriant timidement entre deux voisines plus imposantes.

En se tordant le cou tout là-haut dans le grenier elle avait aperçu la mer.

 

            Cette parenthèse enchantée décida de la suite de sa vie.

N’ayant alors plus rien à perdre ni à quitter elle commanda à distance son déménagement sans retourner sur les lieux qu’elle ne voulait revoir à aucun prix.

Elle trouva son havre de paix et devint ostréicultrice à Cancale.

 

     Enfin libre, à la virgule près…

  

  

Huître creuse

(© 2017/droits réservés)

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Demain, dès l’aube…?

Posté par BernartZé le 2 avril 2017

Tout doucement - Bibie (1985)

Tout doucement

(retour)

  

            En souvenir des âmes mortes aux confins d’un désert (bien connu) il faut renaître.

 

     Simplement -si possible- revenir vers la vie ; entendre son appel et écouter ses chants, ses rires.

Se lèvera bientôt peut-être un nouveau jour au sortir des brumes matinales Brumes matinales qui révèleront d’autres désirs.

 

     Comme dans un rêve s’endormir entre ses propres bras E.J. (Sleeping with the past, 1989) pour se réveiller autre et mieux disposé.

Enfin de la douceur menant au goût de vivre ?

 

            Qui vivra verra

   

 

Pasion vida  N’exagérons rien (tout de même !)

(© 2017/droits réservés)

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Chassez le naturel…

Posté par BernartZé le 2 avril 2017

Arbre pascal

L’art de se perdre

(en tentant de se trouver)

 

            Perché dans les arbres…

 

     Bientôt reviendra le temps de la chasse aux œufs et aux lapins de garenne Lapin alu ; inutile de leur tirer dessus ils se livreront sans reddition, prêts à se laisser déguster.

Sans présumer du nombre de victimes il y a fort à parier qu’elles souffriront nettement moins que celles qui tomberont au champ du déshonneur en septembre prochain lors de joyeuses chasses à courre où seuls les chiens transpireront tandis que leurs « maîtres » cavaleront dignement sur leurs montures Œufs de...suspension

 

     Sans fusil ni étalon ni canidé, sans doute aurais-je alors fini de m’égarer en chemin à force de chercher une issue à ma voie.

Quête solitaire de preuves d’une existence bradée à bas prix.

L’heure de la révolte avait pourtant sonné ainsi que la volonté d’en finir avec la dispersion tous azimuts et les égarements sans fin.

Passer constamment du coq à l’âne est une gymnastique épuisante, autant pour l’esprit que pour le corps.

A force de tirer sur son col pour garder le cou au chaud on risque l’étranglement et le manque d’oxygène.

 

     Retrouvée dans une boîte mal rangée au grenier la photo floue Le ''père à l'enfant'' d’un père souriant à son enfant.

Improbable image d’un lointain passé fantasmé ; vaine prouesse du cerveau pour tromper l’autre ?

Les soubresauts du corps confirment le degré d’enfermement de l’âme en faillite.

L’ennemi dans la glace a-t-il fini par prendre toute la place L'ennemi dans la glace (''Neuf'' - Alain Chamfort, 1993) ?

La poursuite de la lutte aux confins de l’absurde a-t-il un sens ?

Ou bien n’est-ce que pure déraison et entêtement idiot ?

 

            L’art de se perdre…l’art de se pendre au crochet Point d'interrogation retourné de l’ultime question.

 

     Joyeuses Pâques Œufs de Pâques !

 

 

 

 

Jane Birkin - L'aquoiboniste 

(© 2017/droits réservés)

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Raté !

Posté par BernartZé le 2 avril 2017

Surfeur in the sky

Comme un éjaculat sur le bord d’une falaise

  

            Le vent venait du large ce jour-là et arrivé tout près des côtes, il se faisait plus caressant.

L’herbe tendre se dressait hardiment, telle une crête coiffant la crique.

Le pâle soleil de cette matinée tranquille suffisait à iriser la rosée alors que Nathanaël et Rose rajustaient leurs boutons en se regardant toujours. 

 

     Ils avaient l’air serein et idiot, et sereins ils étaient.

Un colibri passant par là sortit une petite loupe de sa poche arrière et se mit à étudier scrupuleusement l’herbe alentour, comme si c’était sa seule mission ici-bas.

Il était concentré et appliqué. Il inspectait chaque brin d’herbe, chaque goutte de rosée, chaque petite bête croisant son chemin en quête d’un petit-déjeuner.

Rien ne l’étonnait jamais ; il avait tant vécu et tellement voyagé qu’il pensait avoir tout vu ou presque.

Il n’avait pas tort sur ce point et c’est pourquoi il ne s’étonna pas quand il aperçut au milieu de cette jungle une goutte de sperme agonisante égarée parmi les habitués attablés à cette heure printanière.

Il fronça juste le sourcil gauche en se disant que de nos jours la nature était devenue une vraie déchetterie tout en lançant à la cantonade : « C’est rien, ça ne compte pas ! », d’un air un petit peu dédaigneux.

Personne ne l’écoutant, nul ne l’entendit, et il s’enfuit vexé de constater une fois de plus que son travail n’était pas pris en considération, alors qu’il s’y était de tous temps consacré avec ardeur et abnégation.

     Il n’aurait jamais dû changer de contrée en acceptant de surcroît un déménagement à ses frais ; on ne l’y reprendrait pas de sitôt !

 

          STOP ! !

    

            Bon je sais c’est n’importe quoi !

Je voulais simplement tenter de faire de la provocation facile, histoire de me mettre à la page, d’être enfin à la mode.

Je m’espérais chébran, « in » comme on disait autrefois ; c’est complètement raté !

Toutes mes excuses !

 

     Je n’ai pas la bonne formation, je n’ai pas le bon diplôme, je n’ai pas le talent nécessaire pour plaire au plus grand nombre.

De nos jours c’est navrant, voire franchement honteux. Et surtout cela ne ressemble à vraiment rien qui puisse intéresser qui que ce soit.

J’ai commencé dans un style collection « bouton de rose » alors que je visais réellement le genre trash, pas du tout porno soft, surtout pas dans une veine flou pseudo artistique légèrement inspirée d’un cinéaste gentillet vaguement photographe.

Non ! En aucune façon !

 

En fait je voulais me lancer dans le hardcore littéraire, avec un vrai fond et des sentiments. J’avais plein de douleurs, de tristesse, de misères sexuelles à exprimer, à raconter, celles des autres évidemment.

Et puis j’ai dérapé sans trop savoir comment ni pourquoi.

Glissement progressif qui a fini par m’échapper totalement en me laissant stupidement sur le carreau, l’air niais et déconfit.

Je ne suis pas fier de moi, encore moins de mon incapacité à rebondir, à trouver un nouveau souffle, un nouvel air à respirer et à chanter, un air susceptible de fasciner les foules, de monopoliser l’attention, d’attirer les médias, de les séduire, quitte à apprendre à leur faire la danse du ventre qui nécessite une souplesse que je n’ai pas à priori.

 

     Mais que vais-je bien pouvoir devenir ? Quel avenir m’attend ? Quel destin me guette ?

Mon Dieu aidez-moi !, inspirez-moi !

Permettez-moi d’avoir mes entrées dans le cercle des Élus !

Je veux que l’on me jalouse, je veux que l’on m’admire, avec un soupçon de crainte et d’étonnement parce que j’aurai su faire des vagues à l’instant idéal et bien calculé, avec de plus une touche de fausse candeur, un subtil décalage dans le regard.

Je dois pouvoir atteindre le degré de cynisme nécessaire pour mener à bien une telle entreprise.

Achetez mon âme si vous voulez ; elle est à vendre ! Et si vous n’en voulez pas, soyez assez aimable pour faire passer le mot à votre ennemi intime.

Il est moins regardant sur la qualité et avec un peu de chance, il sera tenté par ma proposition.

 

     Le doute m’envahit subitement en songeant à la concurrence et je crains fort de ne pas avoir la moindre chance de sortir du lot, encore moins de me faire remarquer pour des qualités qui ne sont pas miennes.

 

            Décidemment quoi que je tente il me semble échouer.

Je suis irrécupérable faute de pouvoir me réinventer.

 

     [Cette vaine expérience a failli me faire oublier que je n’ai jamais été prêt à marchander mon âme]

 

 

Trident

(© 2002-2017/droits réservés)

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Quête des sens

Posté par BernartZé le 24 mars 2017

Bah !

Quel zèbre

  

            Une pause s’impose.

 

     Trop de mots accumulés finissent par user jusqu’à la corde le fil tendu au-dessus du vide au point de rendre l’équilibre précaire.

 

Quand l’aquoibonisme reprend le pouvoir les bras tombent naturellement inertes le long du corps et plus rien ne sert à rien.

Tout semble vain et inutile ; à force d’être répétés les mots s’égarent, perdant le sens commun jusqu’à la déraison.

Lâché en chemin l’esprit est privé de son mode d’expression usuel ; interloqué il ne peut que se taire, désarmé.

Le siècle n’est plus aux lumières, les ombres dangereuses s’étendent se multiplient, envahissent et dévorent telles des rapaces l’espace partagé de moins en moins humain.

Démuni l’être affaibli file dans la coulisse cacher sa honte, anéanti par son sentiment d’impuissance.

 

     Oui une Pause est devenue nécessaire, non pour « se ressourcer » mais pour survivre tout simplement.

Revenir au plaisir originel de l’écriture (presque) insouciante sera-t-il possible afin de retrouver l’envie et la justification indispensable à tout projet, même le moins ambitieux ?

En espérant qu’il ne s’agira que d’un léger report Sine die de rendez-vous.

 

            Le zèbre ne fait pas l’idiot pour se faire remarquer ou pour se rendre intéressant, il porte ses rayures.

  

 

Zébrures  Que sera sera…

(© 2017/droits réservés)

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Entre les flots

Posté par BernartZé le 21 mars 2017

Bouddha tête penchée

Mélancoliaque

  

            Qu’il est triste de voir tenir en deux ou trois phrases impersonnelles la réponse d’un ami ; rien de plus.

 

     Les routes se croisent et se décroisent un jour.

C’était écrit.

La prédiction était facile, fatale et évidente.

Les hasards de la vie conduisent parfois à un délitement progressif du sentiment ; en amitié aussi.

Et tout au bout ne reste qu’un champ de désolation Champ de désolation à l’horizon bouché ; à pleurer.

En vain, il est trop tard.

 

     La sécheresse du message, digne d’un courrier administratif, fait longtemps froid dans le dos alors qu’il confirme seulement ce qui couvait depuis un bon moment.

Inutile de tomber accablé Homme assis avec la tête penchée (Kafka) sur le parquet vitrifié.

Bien que plus verni, il ne saura apporter aucun réconfort pour soulager la peine.

Alors malgré soi on se souvient.

 

     Plus qu’une histoire achevée tout un pan de vie vient de s’écrouler.

Des décennies emportées remontant parfois à l’enfance ou à l’adulescence, bref à la prime jeunesse.

Un âge où tout semblait possible et sans limites, où les rêves lâchés suivaient leur cours au gré du vent.

L’âge des délires et des improvisations, celui de la spontanéité basée sur la complicité le même sens de l’humour et de la dérision.

Et puis -surtout- la vie, tout simplement.

Les enfants qui grandissent haut et forts, adultes à leur tour faisant leur vie, comme les heures plus douloureuses des deuils des doutes et de la maladie.

Mutuellement présents pour l’autre jusqu’au jour où un grain de sable s’est immiscé.

Quel quiproquo quelle offense quelle affliction tue, quel hôte imprévu est-il parvenu à rompre cet accord ?

Le temps n’est plus aux explications ni à l’orage ; l’indifférence polie et muette a pris place.

Avec elle le silence dévorant obsédant absurde et indécent ; et l’incompréhension.

 

            Les serments implicites d’amitié sont-ils plus fiables que les serments d’amour déclarés et réitérés à diverses personnes ?

 

     La question reste posée…

  

  

Malentendu

(© 2017/droits réservés)

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Mauvaise coordination

Posté par BernartZé le 18 mars 2017

Heure écrite

Timing

  

            Le message précisait bien qu’il fallait être à l’heure.

 

     Deux jours plus tôt la boîte-aux-lettres creusée à même la pierre du muret du jardin lui avait réservé une drôle de surprise.

Au milieu d’une multitude de prospectus et de feuilles de chou de quartier il avait découvert une lettre.

Enveloppe toute blanche, adresse manuscrite, rien au dos.

L’écriture ne lui parut pas familière tout en éveillant une curiosité légitime.

Léger coup de scalpel Coupe papier ; quelques lignes penchées sur la droite lui proposaient un rendez-vous en place de Grève à midi et quart du jeudi à venir, soit quarante-huit heures plus tard.

Le lieu lui évoqua la capitale, l’hôtel de ville et…la guillotine.

Mais dans sa ville de 1335 habitants il ne pouvait s’agir que de la petite place située devant la mairie et sur laquelle il y avait un (seul) banc.

 

     La lettre, ou plus exactement la missive, n’était pas signée.

Presque pas, juste l’esquisse d’une initiale : N.

Noémie ? Noa ? Nathalie ? Tout de même pas Néfertiti ! 

Il passa deux jours et deux nuits à essayer de se souvenir, tentant de faire défiler des visages et de se remémorer de lointaines histoires.

Mais sa mémoire infidèle lui joua des tours.

Incapable de la moindre certitude il faillit renoncer et faire le mort.

Ne pas aller au devant d’une rencontre hasardeuse aurait été plus sage.

Ce n’est qu’à trois-quarts d’heure de…l’heure H qu’il prit sa décision et se dépêcha de se préparer.

Vite la douche, vite le choix des vêtements, vite la voiture qui toussa et dut rester alitée dans le garage.

Vite à vélo mais pas suffisamment.

 

            Il faisait grand soleil, la place rougie était vide, Nathalie (ou une autre) ne l’avait pas attendu.

 

 

Toujours en retard

(© 2017/droits réservés)

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Libre

Posté par BernartZé le 18 mars 2017

Thaurr

Thaurr

  

                Dieu ou démon, tonnerre ou giboulée

                Tu es passé.

                Mythe d’une ancienne légende,

                Parti vivre ailleurs tes renaissances.

               

                En quête d’autres aventures imaginaires

                Peut-être en Abyssinie ou en Asie Mineure ;

                Où en es-tu de tes vies

                Passées à rompre et à courir ?

 

                Sage ou fou…

 

 

 

Chat égyptien (2)  (Tous tes mystères tu garderas)

(© 2017/droits réservés)

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Défaillance

Posté par BernartZé le 15 mars 2017

C’est Louche

  

            Patchwork et bouts collés.

 

     Il faudrait changer de Disque et cesser d’illustrer les mots d’images redondantes qui noient le texte rendant plus difficile sa compréhension.

N’est-il pas un peu pitoyable de tenter de dissimuler le vide de sa pensée derrière de jolies photos le plus souvent empruntées à autrui sans vergogne ?

La tentation est grande de compenser ainsi un évident manque d’inspiration ; navrant.

 

     Il est des nuits où rien ne va ni vient, où la moindre idée voit le jour avec peine et ne mérite pas d’être développée.

Avant même d’être intellectualisé le phénomène est perceptible intuitivement.

Vite déprimant il peut rendre malheureux en confortant le sentiment d’illégitimité : écrire ne devrait se faire qu’après mûre réflexion et à condition d’amener du sang neuf même si l’on n’ambitionne pas de construire une œuvre.

Le talent n’est pas universel et la mesure de son absence devrait convaincre les récalcitrants de renoncer.

Et pourtant peu acceptent de le faire, refusant le verdict du silence qui s’impose.

Au contraire ils insistent et ne cessent d’essayer.

Peut-être -d’une autre façon- est-ce aussi admirable ; ne jamais admettre sa défaite, faute de lucidité, demande du courage et une vraie endurance.

 

     Tout travail nécessite (sueur et larmes) un véritable acharnement au prix d’une volonté parfois farouche qui se révèle au fil des ans.

Pour trouver il faut chercher ; lapalissade qui suggère mal le degré de concentration indispensable pour conduire sa quête.

Ceux qui souffrent d’un TDA (Trouble du Déficit de l’Attention ; mal relevant de la psychiatrie) partent avec un handicap certain et ne peuvent se contenter de remettre sur le métier cent fois leur ouvrage ; ils doivent s’y reprendre mille fois au minimum !

Sans cesse devoir relire ce qui a été lu l’instant d’avant et dont le souvenir s’est égaré parmi d’autres pensées transversales est épuisant pour l’âme et le corps.

Ce qui était à l’origine un plaisir d’écriture peut devenir une souffrance offrant des idées mortifères.

Déprime en prime pour poursuivre le combat contre soi-même et ses propres manques.

 

     Les bons conseils de Dame Raison voudraient que l’on s’abstienne dans un jour (ou une nuit) sans -redouté des sportifs- pour éviter de perdre son temps et celui d’un éventuel lecteur.

Peut-être serait-ce en effet plus sage, mais qui ne se risque pas accepte vite de perdre une bataille en refusant de s’engager.

A chacun malgré tout son libre arbitre…

 

     Mais pour certains le besoin d’essayer d’écrire s’impose à eux de manière absurde et souvent incompréhensible.

Il revient sans cesse tel le ressac, incapable pourtant de briser définitivement la détermination empêchant de se coucher.

Tant pis si au bout de la nuit des larmes amères viennent à l’ultime relecture.

Tant pis si le dépit est le seul sentiment né après tant d’efforts.

Tant pis si un deuil s’avère nécessaire pour une nuit perdue de plus en attendant de meilleurs auspices.

 

            Il faudrait savoir « se taire » lorsque l’on n’a rien à écrire sans craindre de perdre momentanément un fil que l’on
retrouvera demain (?)

 

  

Chat pacha  (Seule chose à faire : s’écraser sur sa couche ?)

(© 2017/droits réservés)

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Détournement hasardeux

Posté par BernartZé le 12 mars 2017

Vieux cliché d'autrefois

La dictature du souvenir

(subtils détours)

  

            Il suffit parfois de presque rien pour que remontent des images et des fantômes du passé.

 

     Rien ne se perd tout se recycle semble-t-il ; notamment grâce aux internautes obsédés par l’idée d’informer de leur existence l’humanité entière en semant des traces un peu partout tels des incontinents des réseaux sociaux.

Ils se racontent se « selfient » et s’auto-promeuvent à tout va pour se mettre en valeur ou (peut-être ?) apaiser quelques angoisses.

Être en vue pour (se) prouver qu’ils existent et qu’ils sont nés pour de bonnes raisons, à savoir jouer un rôle important ici-bas.

 

     Les personnalités publiques ont de tous temps montré la voie, qu’ils soient artistes politiques ou criminels ; certaines interférences entre ces catégories ne manquent par ailleurs pas de sel (!).

Pour les individus lambda le besoin de reconnaissance est souvent tel qu’ils ne peuvent se contenter -comme autrefois- de passer à la télé ou de faire la une des journaux.

Il leur est indispensable de se mirer dans les regards si possible admiratifs du plus grand nombre.

Se paître et se repaitre du sentiment de leur importance devient vite une addiction.

En guise de preuves ils s’abreuvent de chiffres qui sont supposés être les indices de leur notoriété grandissante.

Qu’il s’agisse de « like » (l’image du pouce levé Like correspond-il au verdict des arènes romaines ?) de « followers » (toujours en alerte) ou de « retweets » copiés/collés machinalement à l’infini, tout est bon pour prendre la mesure de sa part d’audience au cœur des médias.

Jusqu’à l’excès l’overdose et le suicide parfois.

 

     En gage d’estime d’affection voire d’amour ils se contentent de signes de messages ou de déclarations écrites (non sans fautes de grammaire et d’orthographe Dislike) généralement dépourvues d’argument.

Un temps rassurés, leur quête sans fin doit reprendre sans tarder.

L’inquiétude de perdre l’attention des suiveurs est omniprésente, dévorante, obsessionnelle.

La lumière peut s’éteindre à tout moment et d’autant facilement que la renommée est faite de vent.

Le filtre de la toile est un voile qui leur cache la vérité de ce qu’ils ne sont pas.

L’anonymat permet tous les mensonges, toutes les flagorneries toutes les supercheries.

Il est plus de oisifs que de surfeurs en mer.

  

            Et c’est ainsi que l’on découvre un jour par hasard sa bobine sur une vieille photo de classe dont on ne se souvenait même pas.

Troublant, un brin perturbant…d’autant plus que l’on se reconnaît à peine faute de ne pas avoir consacré toutes les années passées à se regarder dans le miroir.

A la loupe on scrute on observe on cherche à se souvenir.

Que font donc là ces têtes inconnues, celles qui ne disent strictement plus rien ?

Et lorsque l’on se rappelle seulement sept ou huit noms des camarades d’autrefois, l’alerte Alzheimer semble devoir être lancée !

La question immédiate « que sont-ils tous devenus ? » laisse rapidement place à celle qui interroge sur les raisons qui font que certains se sont finalement avérés plus mémorables que d’autres.

Est-ce une question de personnalité ou d’affinités d’alors ?

 

     Nathalie Jérôme Christine Marc Frédérique Bertrand Bruno Suzette (…j’ai un doute) je ne vous avais apparemment pas totalement oubliés.

 

            Ne pas se fier à l’apparente véracité d’une photo détournée…

 

  

Malouinière

(© 2017/droits réservés)

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