Tout au bout…

Bof !

 

            Dans mon absolitude je me meurs.

 

     Tant plus mieux, tant moins pis…

 

 !

(© 2014/droits réservés)

Fin de course ?

Seul l’alcool réchauffera mes vieux os

  

            C’est décidé, je commence demain.

Je vais devoir me mettre au whisky (ou bien ou scotch ?).

Je ne sais pas, je n’y connais rien.

 

     Je n’en peux plus d’avoir constamment froid chez moi ; j’ai à peu près essayé tous les radiateurs d’appoint, rien n’y fait, rien ne suffit à me réchauffer.

Le dernier en date (quelle escroquerie !) ne va pas tarder à me lâcher, déjà à moitié mort.

J’ai beau économiser ses faveurs (redoutant également la venue d’une prochaine facture d’électricité en burn-out), je ne peux ignorer l’épée de Damoclès  qui -très bientôt- ne manquera pas de me tomber dessus.

Et de mourir congelé…

 

     Ne pouvant déménager ni même investir dans un chauffage plus « haut de gamme », me voilà contraint de faire face à , c’est-à-dire un choix qui dépasse mon entendement.

Il me faudrait un guide qui me conseillerait et me ferait visiter sa « cave »  afin de me déniaiser.

Devenir  serait un moindre risque comparé à celui de finir en  !

 

     Ce raisonnement est (totalement) absurde, pour ne pas dire stupide, mais qu’y-a-t-il de rationnel dans le fait de ressentir tout son  (plus mal assis qu’il n’y paraît !) pris dans les glaces ?

Je ne peux tout de même pas passer le restant de ma vie au fond de mon lit, la tête enfouie sous les couvertures tel un chat bien décidé à hiverner  en attendant le retour des beaux jours ; lui comme moi risquerions d’attendre longtemps !

D’où la nécessité de faire le tri et de choisir parmi pléthore de whiskeys ou de vieux scotchs  for example.

A part -j’imagine- la question d’âge et de maturité, je ne peux qu’applaudir et admirer la variété des couleurs, incapable d’en supposer les nuances de goûts.

 

     Y aura-t-il de la neige à Noël  recouvrant tout le jardin ?

Vu que le n’en finit pas de virer au bleu de froid, il y a fort à parier que  se passera « au tison »  et que, sans préjuger de ce que sera Pâques (selon la bonne formule populaire), faute d’une plongée dans 40 % de vol d’alcool, je serai mort avant l’année prochaine !

Et j’aurai beau écouter en boucle tout l’Oratorio de Noël de Bach , cela n’aidera certainement pas mes vieux os à se réchauffer enfin.

Au feu ma cheminée ! Au diable mes tremblements et mes morsures hivernales !

Si séduisante que puisse être l’idée de ne pas devoir achever cette année (enfin, quel soulagement !), demeurerait alors le regret de ne pas finir tel un vieux malade alcoolique fumant le cigare  ; quelle gueule quand même !!

 

            En attendant, j’ai froid…

 

  

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